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CULTURES

Era terra morta,

els avantpassats havien fugit,

les arrels no les cultivaba ningú.

Els arbres no tenien fulles,

els llibres tampoc.

Els turistes havien marxat,

d’una terra insípida,

s’havia perdut la raó de les coses,

el batec ara era monòton,

ara era monòton el batec,

sense personalitat.

La sàvia s’havia eixugat,

i l’ànima s’havia evaporat.

La cultura dominant

tot ho havia comercialitzat,

inculcat i impossat.

Un cop perdudes les arrels

ja no lluites, no saps qui ets.

Ja no saps perquè lluitar.


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PODRÍA SER UN VAGABUNDO

Podría ser un vagabundo,

alguien que conoce lo que hay

después del vacio,

lo que queda cuando

ves la lona del ring a un centímetro

y no has podido levantarte.

Podría ser un final, pero no,

queda esa belleza despistada y humilde

que existe en algunos seres,

cuyos ojos parecen ver sin mirar,

y hablar sin inquirir,

con un silencio que va

de corazón a corazón,

con el pecho abierto.

Podría ser un sin techo,

un mendicante,

o alguien resucitado

que nunca olvidó sus cenizas.

Te podrían gritar su soledad,

su desesperanza,

sin embargo esperan y esperan.

Y la gente pasa y pasa

sin mirar, sin ver, sin sentir.

POEMA DE UN AUTORETRATO

La luz que ven los ojos negros

son un reflejo del interior al exterior,

el blanco desaparece

como si las pupilas quisieran

abarcar todos los secretos

que la vida esconde

para hacerse la interesante.

El rojo en la frente perdura,

pero es un ave que voló hace tiempo

dejando solo su sombra.

El verde oliva es un sendero sinuoso

que recorrieron las lágrimas

cuando la frente se llenó de color.

El azul bajo los ojos no son una sombra,

son los mares que descubrí

gracias a los demás colores.

Las orejas casi no se ven

pero siempre estan descifrando

el interior de las palabras.

Sin color los labios,

las palabras aparecen mejor despacio.

Nariz y mentón redondos.

Y cejas interesantes …

me tenia que poner un poco guapo.

MERENDANDO EN SORGHUM

Alba es como el amanecer,

sorprende cada dia la noche

con destellos de bondad.

Si le pides un mendrugo de pan

te da un croissant de chocolate.

Primero están los demás,

a veces se acuerda de ella.

Debe ser de la generación del sisi,

estudia y trabaja

y de la generación del nini,

ni tiempo ni dinero.

Ojos listos de observadora,

amiga del silencio

y de la conversación.

Sociable, atenta,

vital como un jilguero.

A sus dieciocho,

ya sabe que le gustaría ser,

asistenta social.

Directa como una flecha,

espontanea como

una manzana cayendo del árbol,

ella apunta y seguro que acierta.

Se lo merece.

Le paso mi blog de poesía

y me pide un poema sobre ella.

SER O NO SER

La luna no sabe de lunas,

ella es y no sabe porqué.

El sabio no sabe que es sabio,

porque sabe todo lo que no sabe.

El tonto tampoco sabe que es tonto,

porque no sabe lo que no sabe.

El sabio se cree tonto,

El tonto se cree sabio.

El sabio muestra al tonto

que es tonto,

El tonto muestra al sabio

que es sabio.

Ser maestro te muestra quien eres.

Quien ama todo lo tiene.

Quien solo es amado no todo lo tiene.

Yo no soy tonto

porqué compro en MediaMark.

LA PALABRA

es peligrosa.

Engaña o descubre.

Verdad, falsedad, palabra y uno mismo

se encuentran en una sola linea.

A los extremos la verdad y la falsedad.

Por el medio está uno mismo.

La palabra entre uno mismo

y la verdad o la falsedad.

Cuando uno mismo se encuentra

cerca de la falsedad,

la palabra engaña facilmente.

Cuando uno mismo se encuentra

cerca de la verdad,

la palabra descubre y se descubre.

4 OCTUBRE DE 2017

La pell mor sense aire

com la llum mor en el buit.

Les espelmes ploren

llàgrimes de cera als carrers.

Ella havia desaparegut.

Mesos mes tard vaig

trobar un conegut que em va dir

que treballava, en una cafeteria.

La vaig trobar, portava el cabell recollit,

la feina era intensa. No semblava ella.

Em va recordar el final de Lolita

o de Eugeni Oneguin.

El president surt per tv3 a les nou.

Un esglai em recorre el cos.

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